Я пишу тебя акварелью,
Как когда-то карандашом.
Ты остался в моем апреле,
В трех апрелях, точнее.
В том,
Что был первым - ты был счастьем,
В том, что был вторым - палачом,
Ты был мой властелин и мастер,
Сильный муж с надежным плечом.
Ну, а третий звучал воем.
Зачеркнула я жизнь крестом,
Настоящую - где двое,
И ненужную - что потом.
А потом прожила, сглотнула,
И пустила на самотек,
Поднесла к голове дуло
И спустила к чертям курок,
И ты тихо осел мечтами
В самых темных моих мирах;
И пылает огонь меж нами,
Ты ласкаешь меня во снах.
Ты такой же как был - грубый,
Искуситель, коварный змей.
Я рисую твои губы,
В мире нет этих губ нежней.
Я рисую твои кисти,
И от тонких запястий тень,
Мне так мало земной жизни,
Чтоб тебя одного хотеть,
Чтоб тебя выражать - светом,
Краской вечности на холсте,
Краской глупых моих ответов,
Что всегда для тебя - не те.
Но любовь что была и будет
Слепо водит моей рукой,
Не кричит, не зовет судей,
Просто дышит сейчас тобой.
Но любовь, что прочней стали
Заявляет свои права,
Будет день, нас с тобой не станет,
А над нами она - трава.
А над нами она трелью,
Первым утренним соловьем.
А пока - тебя акварелью,
Как когда-то карандашом.
